No sin antes repasar los grabados de la pluma con mis manos. Suspiro. Adoro los recuerdos que me evocan.

Hundo levemente la punta en la herida del cuello y extraigo unas gotas de sangre que llenan parte del espacio destinado a la tinta. Poco a poco, se empiezan a ver resaltados esos grabados con el rojo color de la sangre, ya que, los grabados del instrumento están hechos en cristal, permitiendo ver el interior de éste. Chupo la última gota que queda y vuelvo a hundir la pluma. Esta vez, en el botecito que tengo con tinta, realizando el nuevo fluido un proceso similar a la sangre y mezclándose con ésta al sacudir ligeramente la estilográfica.

Dibujo la primera línea en el brazo derecho y, a continuación, hago lo mismo en el izquierdo, al fin y al cabo, la mayor parte de los trazos adquieren significado a partir de la simetría.

Líneas, puntos, curvas. En los brazos y piernas.
Puntos, curvas, líneas. En la cabeza y el torso. Giro el cuerpo.
Curvas, líneas, puntos. En la espalda.

Creo que puedo dar por acabada mi obra. Me levanto y lo observo a él. Miro detenidamente los dibujos. Sonrío. Me ha quedado mejor de lo que esperaba, mejor que el boceto que había hecho en mi cabeza un par de horas antes en aquel local, mientras seleccionaba a mi presa.

Acabo de cometer mi séptimo asesinato. Aún recuerdo el primero con detalle, obra de un inexperto. Evito tener una regresión haciéndome un corte en la palma de la mano izquierda.

Giro el cuerpo de nuevo para observar la otra parte dibujada y vuelvo a alejarme un poco. Perfecto. Creo que he conseguido lo que pretendía, creo que puedo entenderme a mí mismo un poco mejor...